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一一四

春天到了。黄房子后院里的夹竹桃争奇斗妍，宛如害了运动失调症。树上鲜花盛开还有许多花即将凋谢，树的绿色不断地、大量地更新，显然地无穷无尽。 　　文森特又一次背起画架，到乡野去寻找十二幅镶板画的向日葵。耕地里的松土颜色就象木屐一样浅淡，琉璃草蓝的天空中白云朵朵。他画了几张长在田里的向日葵——日出时的向日葵。其余的带回家，放在一只绿瓶里来画。 　　他把房子的外墙重新漆了一道黄颜色，这使拉马丁广场上的居民感到十分有趣。 　　他结束房子的装饰时，已经是夏天了。随之而来的是火辣辣的太阳，迅猛的西北风，空气中日益增长着的骚动，折磨人、令人讨厌、咄咄逼人的乡野景象和背山延伸的石城。 　　保罗·高更也随之而来。 　　他在天亮前抵达阿尔，在通宵营业的小咖啡馆里待天亮。老板瞧着他，惊道：“你就是那个朋友！我认得你。” 　　“你在讲什么呀？” 　　“凡·高先生曾把你送给他的肖像给我看过。那跟你一模一样，先生。” 　　高更去叫醒文森特。他们的会面又闹嚷又热忱，文森特引高更看看房子，帮他打开手提箱，向他打听巴黎的新闻。他们起劲地交谈了好几个小时。 　　“你今天打算画画吗，高更？” 　　“你以为我是卡罗律斯—迪朗，能一下火车，就捞起调色板，马上给你画一张日光吗？” 　　“我不过问问罢了。” 　　“那就别提那些愚蠢的问题吧。” 　　“我也休息一天。来吧，我陪你到镇上去逛逛。” 　　他领高更上山，穿过烈日烘烤的市府广场，沿着镇后的市集路走去。朱阿夫兵就在兵营外的田里操练，他们的红色土耳其帽在阳光下燃烧。文森特领路穿过罗马公所前的小公园。阿尔的妇女们在散步，呼吸清晨的空气。文森特饶舌地向高更夸耀她们的美丽。 　　“你觉得阿尔的娘儿们怎么样，高更？”他问。 　　“她们不会使找出汗。” 　　“瞧她们肌体的色调，喂，不是形状。瞧太阳对她们的色彩起了什么作用呀。” 　　“这儿的房子是什么地方，文森特？” 　　“那不过是朱阿夫兵的五法郎的地方。” 　　他们返归黄房子，作一些生活上的安排。他们在厨房的墙上钉了一只盒子，把他们的一半钱款放在里面——用来买烟草，应付意外开支，包括房租，盒顶上放一张纸条和一支铅笔，记下所取的每一个法郎。在另一只盒子里，安放其余的钱，分成四股，用来购买每星期的食物。 　　“你是个好厨子，是吗，高更？” 　　“好得很。我当过水手。” 　　“那末将来由你烧饭。不过今晚我来烧汤，为你接风。” 　　那晚，他端上的汤，高更喝不下去。 　　“你的汤怎么烧的，文森特，我无法想象。我敢说，这简直象你在图画中调和你的色彩。” 　　“这与我画中的色彩有什么相干？” 　　“我亲爱的朋友，你仍旧陷足在新印象主义中。你最好放弃你现在的方法。那不符合你的禀性。” 　　文森特把汤碗推向一边。 　　“你一眼就看出了吗，嗯？你倒是个批评家呀。” 　　“好吧，你自己看看吧。你又不瞎，对吗，那些蜡蜡黄，譬如说，极端混乱。” 　　文森特望着墙上的向日葵镶板画。 　　“那就丛你要对我的向日葵所说的全部评语吗？” 　　“不，我亲爱的朋友，我能找出许许多多可批评的东西呢。” 　　“在向日葵中？” 　　“在向日葵中，你的交响曲；它们单调乏味，并不完美。” 　　“胡说！” 　　“噢，坐下，文森特，别这样瞧着我，就好象要吃掉我一样。我比你大得多，成熟得多。你还在设法发现你自己。听我说，我来给你上几堂有益的课吧。” 　　“对不起，保罗。我真的需要你帮助我。” 　　“那末你要做的第一件事，就是把你脑子中的废料统统清除干净。你整天被梅索尼埃和蒙蒂塞利弄糊涂了。他们俩一无用处。只要你欣赏那一类绘画，你就永远画不出一幅好画来。” 　　“蒙蒂塞利是一位大画家。他比他同时代的任何人更懂得色彩。” 　　“他是一个喝醉的白痴，他就是那个样子。” 　　文森特跳了起米，隔着桌子瞪视高更。汤碗翻落在红瓷砖地上，跌得粉碎。 　　“你把‘法达’叫做白痴！我爱他就象兄弟一样！把他说成是个酗酒者、头脑不消诸如此类的话，都是恶意中伤，没有一个酒鬼能画出蒙蒂塞利的画。 　　平衡六种原色的智力劳动、在半小时内就要思考几百桩事情的高度紧张和算计，需要一付健全的头脑。而且是一付清醒的头脑。你在重复那个关于‘法达’的嚼舌头话时，就象第一个讲出这种话的卑鄙的女人一样恶毒。” 　　“啧，啧，啧，我的尖帽子！” 　　文森特退缩了，就好象脸上被浇了一杯冷水。他的话和紧张的情绪憋住了他。他想压下怒火，但做不到。他向自己的卧室走去，砰地把门在身后关上……

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