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| 一三 |
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无名的烦恼老来纠缠着他。 孩子与他一起生活，总是小心翼翼。 恰在这时，一位现在大权在握的朋友来看他，临走时说：“你完全可以再回乐团嘛，只要你的小号吹得还像从前那般嘹亮。” 几天的犹豫与彷徨之后，他打开了盒子，取出了那支已经发乌的小号。 他跑到河滨公园，将那荒废了十五年的小号吹响了。但是，还未把一首曲子吹奏完毕，一种深刻的悲哀便已袭上他的心头。他觉得自己已经伤了元气了。从前那股从丹田袅袅升起的让人兴奋不已、豪迈不已的圆浑有力的气，似乎已耗散得差不多了，总也拢不住股，连不成线，稀稀薄薄、软软沓沓、吞吞吐吐的。嘴唇的肉质变得僵硬，像豁口的玻璃瓶，把通过的气流划破了，发出“哧哧”的杂音，再也不能像过去那样圆圆滑滑地吹进小号。手指也失去了从前的弹性和灵敏，变得麻木，难以调动。从前，那手指是像活泼的小耗子一样在上面跳动的呀！他甚至把一首演奏烂了的曲子的节奏都忘了——他居然没有了与生命的律动相呼应的节奏感。 望着小号，他黯然神伤。 他不服气。这种不服气使他蛮横了好几日。他使劲地吹，就像乡下一个送葬的吹鼓手，把腮帮子吹出两个大鼓包。他简直不像是在吹奏一首曲子，而仅仅就是想将它吹响。那股气呢？多么宝贵的气呢？没了，逸出体外了，所剩的只是一副骨架。音乐的感觉也无影无踪，怎么找也找不着。他真正地茫然了。后来，他简直气坏了，旁若无人地在公园里跟小号赌气，把小号吹得像猪嚎一般。 一群老头天天在这里拉京胡吼京剧，对于他的噪音干扰，已经宽怀大度容忍好几日了。 “这人神经病！”“二百五！”老头们窃窃私语。 终于，老头们一起围过来抗议了： “你胡吹什么东西呢！” “也不嫌炸耳朵！” “要吹别处吹去！” 他这才意识到自己的不合适行为，冷冷地向老头们做了一番道歉后，抓着小号离开了公园，一直走到护城河边。其时，夕阳西坠，西方天空镀了一片金色，对岸的芦苇在闪闪发亮。 他看着夕阳一点点消失，把小号轻轻地遗弃在河边。最后一片残阳无声无息地照了过来，小号在草丛中宁静地闪耀着温暖迷人的亮光。 他进入了深刻的孤独。 他的脾气开始变得古怪和尖刻。 孩子是这种脾气唯一的受害者——似乎这种脾气就是专对孩子的。平时，他与孩子很淡漠地相处着。而有些时候，他就会克制不住地为难孩子。事过之后，他也无一丝歉疚之情。 这天，他从演出厅背后的树林回到家后，显得烦躁而冷酷。 孩子一直在门口等他。 他在椅子上坐下后说：“帮我倒杯酒行吗？” 孩子连忙给他把酒倒上。 他只是喝着，沉默不语。 “唱支歌好吗？”他说。 对这一要求，孩子毫无准备，况且孩子并无这方面的才能。孩子为难地望着他。 “你连一首歌都不肯为我唱，是吗？” 孩子连忙摇头。 “那就唱吧。” 孩子局促了一阵，便唱起来。歌是从其他孩子那里听来的，只是一种记忆，孩子自己并未唱过，一开头音就发高了，很快便爬不上去，只好又突然跌落下来，给人一种一落千丈的感觉。孩子唱得很认真，但总是找不准音调，唱得战战兢兢、歪歪扭扭、怪腔怪调。滑稽可笑的是这孩子唱着唱着还真动了感情，唱得很起劲，两只眼睛还透出很少见的活力来。 他大笑起来，摇了摇头：“这也叫唱歌！” 孩子停住。 “怎么不唱了？唱吧唱吧！” 孩子又唱起来，但已没了刚才的信心。 “你这孩子的嗓音怎么这样难听！”他的眉宇间略显出厌恶之神色。 孩子的声音慢慢低落下来，直到无声。 “你不能再换一首吗？从哪学来的？那是痞子唱的。” 孩子很羞愧，脸一阵阵发烧。 “怎么，就只会唱一首歌？” 孩子立即唱起另一首歌。他却倚在椅背上睡着了。 孩子唱着唱着哭了。但还是在反覆地唱。 他醒来了，厌烦地：“你怎么还在唱？” 孩子的眼泪像断了线的珍珠，簌簌落在了手背上…… 秋天，他生病了。 他说不清楚自己得的是什么病。他固执着，不肯去医院看病，只是整日躺在床上。他对自己的病痛并无明晰的感觉，只是觉得自己的病一定是很沉重的。于是，他便呻吟——只要孩子在他身旁，他便呻吟。 他忽低忽高忽长忽短地呻吟着，呻吟着…… 孩子一听到他的呻吟声，就跟着痛苦起来，并且神经紧张，不知所措，手忙脚乱，而当孩子终于知道自己无能为力时，便又陷入深深的负疚。 “你怎么不到我床边坐一会儿呢？” 孩子连忙搬一张椅子坐到他身旁。 似乎没有什么话好说，他将脑袋歪在枕头上。 孩子看着他苍老无望的面孔，想哭。 “倒杯水好吗？” 孩子连忙去倒水。 “太烫。” 孩子把水杯放在凉水中冷却了一会儿再端上来。 “又太凉了。” 孩子又往水杯中加了些热水。 他摇摇头，叹息了一声：“放在那儿吧。” “把窗子关严，有风。” 孩子关好窗子，又重新坐下。 “你连一句安慰人的话都不会说吗？” 孩子局促地扭动着身体，满脸发烧，欲说无言。 “去吧去吧。”他说完，把身体转过去呻吟起来。 孩子不知自己站了多久，然后走出门去。 他慢慢地停止了呻吟。 |
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