金色的茅草(11)_曹文轩

一一

　　▼弓

　　一

　　每天早晨，他会准时出现在三楼那个摆满花盆的阳台上。早晨空气湿润、新鲜，带着松树和白杨的混合香味。他举起锃亮的提琴，舒展双臂，深深呼吸了一阵令他神清气爽的空气，轻轻地、全神贯注地调校着琴音，等觉得那音都一个个准确无误了，用手一捋头发，一抖长弓，于是，徐徐的晨风中便荡漾起第一个清澈如水的音符。随之，那优美的乐曲便流淌了出来，或缓缓的，或湍急的，或如风一路卷动的，或如雨丝飘忽的。

　　他是一个著名的小提琴家。

　　早晨，似乎整个世界都在凝神谛听他的演奏，甚至是那些老头儿挂在树上的鸟笼里边的画眉和百灵都停止了鸣唱。

　　他认真地、忘我地拉着，如同置身在灯光照耀下的舞台。拉着拉着，突然，弓在弦上困惑地停住了——一种沉重而单调的砰砰声从楼下一个劲地传来，厚厚地覆盖住了如倾如诉的琴音。

　　他不禁微皱眉头，不悦的视线斜射下去——一张缺了角的水泥乒乓球台上，铺着足有一尺厚的棉絮，一个穿着蓝粗布衣服的人，头也不抬地在弹棉花；他腰束一根宽布带，身后插一根富有弹性的竹竿，那竿端垂下一条绳子，悬吊着那把巨大的弓；他左手握着弓背，右手挥动着尺把长的棒槌，正一下一下地敲击着弓上的那根绷得紧紧的牛筋弦；砰、砰……棉絮在跳跃，在撕裂，在神奇地变得蓬松起来。

　　那个弹棉花的人似乎忽然觉察到来自上方的琴声停止了，便抬起头来，朝阳台上望去……

　　是个孩子！

　　他不禁一怔，放下小提琴，居高临下地打量着——一个乡下孩子，十四五岁，瘦而矮，但却显得很结实，风吹雨淋太阳晒的缘故，皮肤黝黑，头发如同烟熏过一般枯黄，没有一丝光泽，有一绺挂在额前，浓重的眉毛下，深陷的眼窝里忽闪着一对乌亮、活泼的眼睛，显得很伶俐，鼻子倔犟地翘着，而那两片厚厚的嘴唇，却又显得憨厚而善良。

　　近年来，北京城拥进三大帮外地人：安徽的保姆、河北的木工、浙江的弹花匠。

　　小提琴家几乎不加任何思索，便满有把握地对那孩子说：

　　“你是浙江的？”

　　孩子带着浓重的鼻音回答：“嗯。”

　　小提琴家观察了四周，疑惑地问道：“就你一个人？”

　　“还有大伯，他进城卖纱去了。”

　　孩子的小蓝布褂被汗水浸得斑斑驳驳，下巴上垂挂着汗珠。

　　“你拿得动那么沉的弓吗？”

　　孩子点点头，然后垂下眼皮，用手抚摩着那把粗糙、笨重得要命的弓。

　　“你怎么这么一点大就出来干活了？家里人怎舍得呢？北京离你的家多远啊！”

　　孩子沉默着，过了一会儿，用手指钩了一下弓上的弦，那弦发出的声音居然与钩动小提琴的弦时发出的声音十分相似。

　　小提琴家觉得自己问得有点儿冒失，一时不知道再与那孩子说些什么。还是孩子打破了沉寂，他天真地说：“你拉的跟收音机里响的一样。”

　　“喜欢吗？”

　　“喜欢。”

　　他高兴地朝孩子点点头，手中的弓又在琴弦上滑动起来。

　　孩子仰脸听了好一会儿，然后才低下头去继续弹那台子上的棉花。

　　一上一下，一大一小，他们各人都拿着一把弓，进入了属于自己的世界。

　　二

　　过了一些日子，院墙角落上新搭起一座矮小的棚子，弹棉花的孩子和他的大伯在这儿住下了。

　　小提琴家很快知道了孩子的名字，一个纯粹乡下孩子的名字：黑豆儿。他又从他伯父嘴里知道了孩子的一些情况：黑豆儿的爸爸到城里做工，在一次交通事故中丧生，妈妈悲伤过度，没过多久，丢下黑豆儿，也离开了人世，伯父收养了他。

　　伯母嫌多他一张嘴，整天不给这孩子好脸色。那天，家里丢了两枚鸡蛋，伯母就对着狗暗骂他，骂了一整天。孩子咬着牙，泪含在眼里，卷起自己的小铺盖卷，昂着头走了。晚上，伯父在河边他母亲的坟墓旁找到他，要拉他回去，他却死死地抱着墓旁一棵树不松手，脚下的泥巴都蹬翻了。后来听说伯父要上北京城里弹棉花，便背着铺盖卷一步一步跟着。伯父撵他回去，他就是不肯，他恳求伯父：

　　“我长大了，我能自己挣饭吃，带我去吧！”

　　黑豆儿会使小提琴家不时地想到自己的孩子——那唯一的孩子，在两年前被病魔夺走了生命，倘若活着，跟黑豆儿一般大。

　　这一天，小提琴家从乐团回来，路过小棚时，听见黑豆儿正在跟伯父争执。

　　“这床被套中间还是生的呢，你就网线了？”黑豆儿问。

　　“呆瓜！”

　　“人能骗人吗？”

　　伯父噎住了：“怎……怎么是骗人呢？”

　　“这不是骗人是什么！”

　　停了停，黑豆儿又声音低微地说：“一个老奶奶的被套，她是个瞎子……”

　　“就是呀，一个瞎子能看见什么？”

　　“那就更不应该！”黑豆儿顶撞着伯父，“她看不见，就够可怜的了！”

　　伯父显然有点儿后悔了，咕哝着：“那该怎么办呀？”

　　“你歇着，我来弹吧。”

　　随即响起砰砰声。

　　小提琴家在白杨树下站了好一会儿。

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