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三〇

“都过去了。”我说，用右手轻按她的膝盖。她微笑。 　　“刚才那个人，”我问，“和你父亲经常见面？” 　　“不会的，只是偶尔见到。” 　　“不会泄露什么？” 　　“大不了被捉回去，重新高考。”她说。 　　“而我会被判处绞刑。”我说，“作为对我木匠手艺的赏识，他们会让我自己给自己设计绞刑架。” 　　夜色下来的时候，我们到达郊南的小镇。在一个供来往长途车餐饮的饭店，我们坐了下来。 　　“一份凤梨炒饭。”她说。 　　“凤梨炒饭？”亲自担任服务员、穿着油腻的蓝色布服的老板反问。身着碎花点衬衣的老板娘在高高的贴满帐单、菜名标牌的柜台里凝望着我们，手里拨弄着小型计算器。 　　“菠萝炒饭。”她改口。 　　“这里没有菠萝。”老板说。 　　“那么有什么呢？”她问。 　　“家常的炒菜啊盖浇饭各种面点都有。”老板娘远远的一口气报道。我轻轻叹一口气。 　　“你点吧。”她对我说。 　　“两份米饭。随便炒两个蔬菜。一份回锅肉。一份鱼香肉丝。两听可口可乐。谢谢。” 　　“先付帐好吗？” 　　“好。” 　　她靠在椅子上，抬头打量餐馆陈设。剥落的墙粉。墙角的蜘蛛网。墙上报纸排版般密密麻麻的斑点。 　　“我不喜欢这里。”她说。 　　“迁就一下吧，我的小狐狸。”我说。 　　“有书吗？我闷死了。” 　　我从背包里取出一本奈保尔的《米格尔大街》递给她，她缓慢翻看。 　　菜上齐是点菜完毕后半小时。老板娘递来两个纸杯和可口可乐。我为两个杯子斟满饮料。 　　“为我们私奔，干杯。”我微笑着说。 　　“好。”她伸出杯子，沾了一下我的杯子，然后缩了回去，喝了一口。左手翻了一页小说。 　　“吃东西吧。”我说。 　　“不想吃。” 　　“怎么了？” 　　“没胃口。”她指了一下盘子，“我讨厌花菜。” 　　“那么吃肉好了。” 　　“这里的肉不干净。”她说，“我不可能吃这些东西。” 　　我把筷子放了下来。 　　“你不开心？” 　　“是的。” 　　“怎么了，小狐狸？” 　　“你不觉得我们很傻吗？” 　　“傻？从何说起？” 　　“我们在一个自己制造的语境里，做些自以为有意思的事情。别人看我们，却会觉得我们很傻。” 　　她的声音有些大，老板和老板娘开始看我们。老板娘年幼的儿子坐在柜台边折纸鹤。另一张桌上，两个男人在用一次性塑料杯喝啤酒。 　　“我知道你不开心。”我用尽可能温柔的语气说，“平静下来好吗，小狐狸。这个世界上不可能事事如意。总有让人不愉快的事。” 　　“问题在于，”她说，“还根本没有什么令人愉快的事发生。” 　　“你是说，你在私奔的过程中都没有一点让你感到愉快的细节？” 　　她偏过头去，看着柜台边，老板娘把手放在孩子新剪的短发上。孩子凝神在折叠纸鹤。已折好的两只做出飘逸欲飞的姿态，搁在柜台上。她的沉默横亘在我们之间。我一时找不到词。 　　“小狐狸，”我说，“我想，我们之间也许有很多误会。也许我误解了你的一些观点，让你感到不愉快……” 　　“是的，”她说，“比如，我从来没有喜欢过小狐狸这个称呼。” 　　她冷冷地看着我，令我感到尴尬。门外传来“啪”的击打声，伴着一个丈夫的怒叱，一个妻子的哭声。柜台旁闲着无聊的老板把头探出门外。 　　我低头看看桌上，那些失去生命力的蔬菜，那些笨拙的肉类。我想象着它们身为植物和动物时在阳光下跃动的姿态。作为对绿色的陪衬，最好有薄纸折叠的纸鹤。 　　“那么，你想怎么样呢？”我问。 　　“送我回家吧。”她说。她靠在椅背上，抬起头来看我。我低下头来。 　　“你了解我的性格的，修。”她说。 　　我们走出餐馆门时，天色已经黑了。 　　老板、老板娘和他们的儿子并排站在门口，目送着我们。她手握着《米格尔大街》，坐进车后座。 　　路旁，一个丈夫在斥骂妻子，妻子则将脸压在墙上，脊背耸动，哭泣不已。 　　我将车门关上时，从后视镜里看了一眼她。她将眼镜戴上，低下头读《米格尔大街》。灯光将她的脸照得明暗不定，恍惚之间，似乎她成为了油画的模特。 　　后视镜框永远的框住了时间。 　　时间就在她垂下的眼帘之间凝滞不动。 　　那一刹那间她的美，成为了我永生难忘的回忆。

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